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Poetas del #41 I

Poetas del #41 I

Compartimos una selección de algunos poemas de cuatro de los poetas publicados en el número papel Hablar de Poesía #41: Alejandro Nicotra, Delfina Uriburu, Lucas Margarit y Gustavo Yuste.

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ALEJANDRO NICOTRA nació en Sampacho (Córdoba, Argentina), en 1931. Ha publicado muchos libros y es unánimemente considerado uno de los mejores poetas de la Argentina. En el número papel Hablar de Poesía #41, hemos publicado “El llamado”, que pertenece al libro De una palabra a otra (Edit. Brujas, 2008); “Mañanas”, “Lugar de reunión” y “Venus” que pertenecen a Lugar de reunión (Edic. Taladriz, 1981); “La casa del maestro” de Detrás, las calles (Edit. Rialp, 1971); “El anillo de plata” de El anillo de plata (Edit. Brujas, 2005), y “Está nevando”, “Estela”, “Golondrina”, “Llueve” y “Madrugada de invierno”, que pertenecen a un libro en formación que se titulará Última cita.

EL LLAMADO

Llamo a las palabras
como a los pájaros en el jardín, ofreciéndoles
agua y pan de un silencio,
que se parece a mi vida.

Ellas vendrán,
si vienen, a decir su aleteo,
su trino alegre o lúgubre
en torno a mi mano:

para que yo sepa, de verdad, escuchándolas,
cuál ha sido la ofrenda.

*

 

GOLONDRINA

 (Últimos días)

Aún la puedes ver,
oblicua el ala,
surcar al sesgo el sur
de su partida:
                           ambigua
poesía, de presencia y adiós,
que reconoce el ojo
−y que agradece.

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DELFINA URIBURU nació en Buenos Aires en 1990. Es Licenciada y Profesora en Comunicación Social. Publicó el poemario El murmullo de los cuerpos (Textos intrusos, 2015) y participó de la antología Apología 2 (Letras del Sur, 2015).

CARTOGRAFÍA PERSONAL

Un extranjero es una interrupción en el mapa,
una casa abandonada en el desierto.
No hace falta salir del país para ser uno de ellos,
sus direcciones no encontradas tienen un destino común,
un lugar vacío de señales.
Extranjero puede ser adjetivo
(una imprecisión del origen)
o sustantivo
(un truco del lenguaje).
Pero siempre es un espacio de desencuentro,
un sello desdibujado en el pasaporte.
¿Cómo duerme en las noches más alejadas?
¿En qué idioma hablan sus apariciones?

*

CORRER

Voy a correr
como un animal
sin pasado ni futuro
veloz e inconsciente
con el pelaje blando
y un corazón endurecido.
Si el tiempo me protege
los dioses irán conmigo.
Si el cuerpo acompaña
será una carrera salvaje
a través de estaciones
años
pueblos
miradas de curiosidad
abriéndose
frente a mis músculos de fuego.
Los kilómetros serán breves,
mis piernas
inagotables
como un río caudaloso,
un Amazonas que fluye
entre toneladas de vegetación muda
y nadie
nadie interrumpe.
Me haré liviana en la velocidad,
una pluma difícil de alcanzar
librada a los embates del propio peso.
Voy a correr sin los pies.
Dejaré una nube de polvo
levantándose brillante y negra
hasta desaparecer.

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LUCAS MARGARIT nació en Buenos Aires en 1966. Es poeta, profesor e investigador en la Universidad de Buenos Aires. Publicó los siguientes libros de poesía, Círculos y piedras, Lazlo y Alvis, El libro de los elementos, Bernat Metge, y Elis o teoría de la distancia.   

LO MÁS pequeño
se parece siempre
a una caja donde
duerme la niñez
y el niño
callado y el niño que llora

lo más pequeño siempre
como un árbol de arena
que se resbala por tu recuerdo
de agua y ámbar
ahora, siempre ahora pudiste incinerar
el aire y el ritmo apagado del viento

***

ESTABAS CONSTRUYENDO SIEMPRE
un sentido para las cosas
un sentido para cada una de las acciones
para cada uno de nuestros gestos

***

                                     A Gloria Gaud

IGUAL QUE LA POETA de Amherst
dudaste del pasado y de dios
presente entre otras lápidas
                                     desde el perfil
                                     dudaste
vestida de blanco desde el muro
de una capilla vieja

***

NO HUBO viento
ni aliento que dé vida.
ni plantas que caigan
como piedras sobre una muralla de piedras y huesos
de una última ciudad

***

¿CÓMO SUPONER que
el cuerpo pueda resistir
mientras trata de cantar
entre las nubes más oscuras?

la violencia del cuerpo y la
violencia del espacio

entonces
todo se anula
como quienes miran
el mar como la sombra

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GUSTAVO YUSTE nació en la Ciudad de Buenos Aires en 1992. Publicó los libros de poesía Obsolescencia programada (Eloísa Cartonera, 2015), Tendido eléctrico (Objeto editorial, 2016), Las canciones de los boliches (Santos Locos, 2017), Lo que uso y no recomiendo (Modesto Rimba, 2018) y La felicidad no es un lugar (Santos Locos, 2020). En 2019 publicó su primera novela, Personas que lloran en sus cumpleaños (Paisanita).

TRATANDO DE RECONSTRUIR TU MUERTE

I

Tratando de reconstruir tu muerte,
un médico me explicó
que si una arteria se tapa
empieza a generar un problema
para todas las demás
y al final todo es un caos.
“Imaginate una calle cortada del microcentro”, me dijo
y no pude más que pensar
en tus arterias llenas de grafitis
y papeles ofreciendo servicios sexuales
mientras los colectivos se van amontonando
sin ninguna capacidad de maniobra.

II

Tratando de reconstruir tu muerte,
averigüé que un cuerpo conserva el calor
hasta al menos 2 horas después del deceso.
Quizás sea por eso
que la última imagen que tengo de vos
guarda cierta calidez a pesar de todo.

III

Tratando de reconstruir tu muerte,
me absorbe un entusiasmo inicial
pero abandono la tarea a mitad de camino;
no vaya a ser cosa
que termine viéndote morir de nuevo.

LO QUE PASA CON EL CARIÑO

La luz que dejé prendida
para que no estuviera todo oscuro
cuando llegaras a casa,
se empieza a llenar de insectos.


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