Poemas del #38

Compartimos una breve antología hecha con un poema de cada uno de los seis poetas que publicaron trabajos inéditos en el último número en papel de Hablar de Poesía, el #38. Ellos son Silvina López Medin, Pablo Dema, Jorge Monteleone, Andi Nachon, Lara Segade y Eleonora González Capria[1].

 

        LA LUZ SE HABÍA CORTADO (SILVINA LÓPEZ MEDIN)

        Hablábamos boca arriba,
        una conversación de campamento, de antes de dormir
        hacía cuánto que la luz se había cortado y el frío
        empezaba a filtrarse
        bajo las puertas, corriente de aire
        en las cosas que no encastran.
        Hacía cuánto
        no conversábamos así
        el tono con que se planea un largo viaje,
        voces que se deslizan, el sueño
        cayéndonos encima con el dulce peso
        de un edredón.
        Hasta escuchar un beep
        un motor
        las cosas volviendo a encenderse.

 

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        EL HILO FANTASMA (Pablo Dema)

        Creíste que era necesario salvar una ilusión
        y la guardaste en una casa preciosa
        como esas que piden las nenas para sus muñecas.

        Ahora tu cabeza golpea las paredes
        y te lastimás las alas contra las ventanas
        cantando letanías sobre pájaros cautivos.

        ¿Pero puede haber una casa sin muros,
        un refugio sin tejado?

        Alguien habló de las prisiones para vivir que necesitamos.

        Si te sirve,
        podés imaginar un hilo invisible atado a tu tobillo
        y usar la terraza como pista de despegue.
        Desde ahí se puede emprender una y otra vez el vuelo
        hasta aprender que toda travesía se basa en estancias de reposo,
        momentos de calor y quietud necesarios
        para saciar después la sed de cielo,
        sol y rostros nuevos, ¡oh, tan hermosos!
        tan parecidos desde el aire a pétalos.

        ¿No son ellos los que al deshacerse dicen
        que la casa, tu ilusión de amor y el cielo
        están hechos del mismo material que el hilo,
        ese que te salva y no te salva
        cuando estás en vuelo?

 

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        GOETHE EN ROMA, FRAGMENTO INICIAL (JORGE MONTELEONE)

        La noche
        sin estrellas la que abría
        la puerta que no cesa
        van los ojos
        de la penumbra al otro
        lado: allí late un resplandor secreto
        yo vengo de besarte
        –era el invierno falso
        donde acecha un verano
        de animales saciando
        radiosas aguas de selvas irreales–  
        te vas de nuevo y estoy en mi casa
        y para dar palabra a tu mudez nocturna
        con la voz alta que el aliento calma
        abro el libro de las Elegías romanas
        –mientras la luz todavía temblaba
        en las altas paredes amarillas
        y el agua de las fuentes  
        pulsaba en Roma el eco del mundo–
        y leo la “Elegía XIV”:
        “ –¡Alúmbrame!” decía
        –Pero aún no está oscuro, señor, y es en vano
        malgastar el aceite y los pabilos.
        ¡No cierre las ventanas, aún hay sol!
        El pueblo está dorado,
        se iluminan las casas todavía:  
        para la noche falta media hora.
        –Obedece porque espero a mi amada:
        y que esas llamitas de las lámparas,
        las mensajeras de la noche, sean
        mi consuelo
        mirando aquella luna
        que abren las nubes en el aura de agosto
        con suave movimiento
        la incandescencia fija su contorno
        y el centro oscurecido
        y el halo de una lluvia prometida
        a la tierra reseca
        (…)  

 

 

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        EN LA MÚSICA VAMOS, V (ANDI NACHON)

        *

        Sólo una cuestión de oído: dejes ir aquello
        que deba partir, retengas
        esto aquí atento
        a tu gentileza. Lo digo mientras pienso

        en vos y un sistema de creencias
        algo así como el poder
        sorprendente de este beso, un bálsamo
        reclamado ante el dolor, esa oscura

        obstinación del universo
        choca, lastima y reacomoda sus partes
        en formas que a veces anulan
        cualquier apreciación, salvo la realidad de una

        mujer perpleja. Maravilla maravilla
        este invierno, su olor. Arrasa julio y resta sólo
        una afirmación: tarde luminosa, su gracia
        avanza de tu mano. Cuestión de oído, protectora

        quién de mí habría dicho este poder
        sanador con un beso
        rozo tu rodilla, limpio
        dolor o la idea

        firme del dolor. Y al fin de cuentas, da igual
        es lo mismo: julio en su esplendor firme te proteja, reina mía
        protectora, de la mano vamos
        hacia todo eso que desborda.

 

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        UNA CASA CELESTE, I (LARA SEGADE)

        I

        Me preparo para verte
        como un anfibio a punto
        de dejar el agua.

 

        *

        Lo que pedís es preciso:
        mi mano
        en las partes blancas de tu mano
        en el pozo del esternón
        en cada sístole, una luz
        de pecera
        un diagnóstico
        un poco de orden.

 

        *

        Que mis pies
        queden sobre tus pies
        como cachorros
        sobre cualquier trapo tibio.

        Que sea capaz
        de abandonar
        así, una parte.

 

        *

        Quiero saber si vamos a dejar
        la marca de los esqueletos
        en la piedra, el dibujo
        de un trébol,
        algo
        de nosotros dos
        juntos, en este planeta.

 

        *

        Tal vez en unos años
        seamos agua negra
        bajo la tierra
        y hagamos crecer todavía
        algunos árboles.

 

        *

        Sobre el parqué del cuarto
        en pleno invierno quedaron
        la cucaracha que maté
        y a su lado los gatos
        todavía vibrando
        como máquinas encendidas.
        Después se durmieron
        con un sentimiento
        que no sabrían nombrar.

        *

        Como los perros
        atados en la puerta del súper
        a cada rato, el corazón
        un vuelco y enseguida
        la desilusión, la posibilidad
        de que nunca venga
        el que esperan
        y de ahora en más
        esto sea todo.

 

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        CANADÁ (ELEONORA GONZÁLEZ CAPRIA)

        Me imaginaba todos los días
        hembra o macho si pardo o negro
        con o sin crías manso
        me imaginaba muerta.
        Salí siempre a las horas avisadas
        de luz pálida y sombra larga
        sola en silencio de abeja y arándano
        lleno el bolsillo con las entrañas frescas de los peces.

        Hablaban todo el tiempo de la manada de lobos
        que en el pueblo había cazado un alce
        ahí sobre el puente, la carne que tembló
        hasta quedarse quieta y los autos que pasaban.
        Alguien lo había filmado y después lo vieron,
        se oía claro el grito, clara la súplica.

        En el bosque después del incendio
        seguía latiendo un tronco blanco
        de espasmo en la madera ardida
        y en el glaciar
        me llené los pies de barro buscando.

        Cuando era chica si preguntaban por el miedo
        yo respondía: oso.
        Pero quedaba lejos, estaba a salvo, se reían.

        Todas las noches desde casa interrogaban
        si había cruzado al fin al oso,
        preparé el espíritu para encontrarlo, dije,
        pero él no quiso verme.

 

 

[1]

Silvina López Medin nació en Buenos Aires en 1976. Es poeta, traductora y editora. Publicó La noche de los bueyes (1999), Esa sal en la lengua para decir manglar (2014) y 62 brazadas (2015).

Pablo Dema nació en General Cabrera, Provincia de Córdoba, en 1979. Es poeta y narrador. Publicó, entre otros títulos, Fotos (2005), Hoteles (2010), La canción de las máquinas (2014) y Filos (2014). Es uno de los directores de la editorial Cartografías.

Jorge Monteleone nació en Buenos Aires en 1957. Es Profesor en Letras (UBA), escritor, crítico literario especializado en poesía y traductor. Su último libro publicado de ensayo de poesía es El fantasma de un nombre (2016).

Andi Nachon nació en Buenos Aires en 1970. Es Profesora en Letras y docente en la UNA. Publicó, entre otros títulos, Siam (1990), Warzsawa (1996), Taiga (2000), 36 movimientos hasta (2005) y Viernes de chicas (2016).

Lara Segade nació en Buenos Aires en  1981. Es Doctora en Letras por la UBA y docente en la UBA y en la UNA. Publicó los libros de poemas Lo que sobra (2006) y Los animales domésticos (2013). 

Eleonora González Capria nació en Buenos Aires en 1983. Licenciada en Letras, traductora y profesora de Traducción, es poeta y narradora.

 


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