Compartimos una selección de algunos poemas de cinco de los poetas publicados en el número papel Hablar de Poesía #43: Ricardo Herrera, Alfredo Jaramillo, Anahí Mallol, Catalina Reggiani y Luciana Zollo.

ANAHÍ MALLOL nació en La Palta en 1968. Publicó, en poesía, entre otros Postdata (1998), Óleo sobre lienzo (2004), Zoo (2009), como un iceberg (2013), Una ciudad (2016), piedras (2018) y Diario de la cárcel (2020). Publicó dos libros de ensayos El poema y su doble (2003) y La poesía argentina entre dos siglos: 1990-2010. Hacia una nueva lírica (2016).

UN ÁRBOL negro
como la negrura
como pintado con tinta china así
de negro y opaco
contra un fondo nevado o una hoja
en blanco
el árbol parado
debajo de la lluvia
como si nada
como si su perfil no fuera
la inscripción de lo que resiste
ante el frío el vacío del invierno
el blanco
el árbol
negro como la negrura
encerrado en sí
dibuja la vida en el contraste
se contrae y espera
ese árbol
la vida.

TAMBIÉN ESPERA aunque no la vea
la semilla que se esconde en la tierra
como muerta ante los fríos invernales
la lluvia la niebla en la mañana
la tierra apelmazadano dice nada parece una piedrita chata
la semilla en sí mism
a casi nada y sin embargo
una condensación de la potencia
en la espera el sosiego la paciencia
la semilla está ahí
no hace falta que la veas
va a germinar pronto o tarde
la semilla está ahí
la semilla espera.

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ALFREDO “PIRO” JARAMILLO nació en Neuquén en 1983. Publicó, entre otros, Grunge (2008), Después del fin del indie (2011), Piedra del Águila (2013), El álbum rojo (2016) y Neuquén/Neukölln (2017). Es también músico, y editó tres EPs bajo el nombre de “Hijo de la Recesión”.

***

Acercate y apoyá tu cachete sobre este mantel, ¿qué sentís?
Calor de celular, ¿qué ves? Cigarrillos pisados en el pasto,
motos arrumbadas en la puerta del garage.

Las nubes parecen pesadas, chalecos con los que cubrimos
esta felicidad (de la rueca del cielo se zafó este hilo que sigo
mientras te hablo).

Burlo el hueco desde el que me llaman las criaturas. Ya les
di de comer demasiado y ahora están gordas, chillan todo
el día y se atascan al salir.

***

Camino de día escapando de las calles que me bajan línea.
A la noche intento dormir.

Cuando me doy cuenta de lo que pasa me miro el pelo y la
barba para distraerme. En el próximo mundo tengo que
prestar más atención a la forma en que se presenta el mundo. 

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RICARDO H. HERRERA nació en Buenos Aires en 1949. Es poeta y traductor. De su obra poética y ensayística cabe destacar: La hora epigonal (1991), El espíritu del páramo. Antología poética 1977-2007 (2008), En la paz de la página (2012), Obra en verso 1985-2017 (2017), Ofrenda (2019) y Herrera el viejo (2020). Dirigió la revista Hablar de Poesía durante sus primeros 35 números, desde 1999 hasta 2017.

LADY MACBETH

¿Patrimonio o amor? inquirió el Diablo.
Esa duda infernal solicitaba
una coartada acorde con la infamia
que irrumpía en su mente. El compañero,
tras veinte años de vida compartida,
pasó así a convertirse en vividor.
Centauros y amazonas la aclamaron,
aplaudieron y aullaron: ¡Vividor!
¡Parásito! Sumida en la vileza,
trabó con un cerrojo su conciencia.
El plan era perfecto, verosímil;
la plebe enalteció a Lady Macbeth.
Ahogando la verdad en su garganta,
en un aparte digno del poeta,
dijo: su generosidad me espanta.     

UNA NOCHE MÁS

Ahora muere la luz. Ahora hiela.
Ahora hojeas mi libro y no te atreves
a despreciar su estilo: aunque anticuado,
la verdad de algún verso te concierne,
malgastada cadencia si tan sólo
tu desenfreno la hace perdurable.
Esa íntima traición no te abandona.

          Ecos de Borges, tics de Mastronardi;
          los antiguos maestros me acompañan.
          ¿Es desprecio o envidia lo que embarga
          tu malestar de hoy en la lectura?
          No sabrías decirlo. No obstante ello,
          vuelve el verso y te empuja hacia la sombra.
          No eres libre de huir de tu pasado.

Yo también estoy preso en tu maraña
de fría oscuridad. Ahora que es mueca
lo que fue una sonrisa seductora,
hago fuego con leña de tu bosque
de mitos y coartadas psicológicas.
Como cuando eras niña, todavía
destripas sin piedad a un animal.

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CATALINA REGGIANI nació en La Plata en 1997. Es editora y gestora cultural. En 2021 publicó su primer libro de poemas, Algarabía.

*

Si me mato
en otra línea de tiempo.
Si me mato
a mí misma.
Si con este cuerpo interrumpo
la vida de quien comparte
adn, algún resto de pasado, una posición en el mundo
conmigo.
Si me suicido sobre otro cuerpo
porque me entero, quizás,
que ahí tiene
lo que se me ofrece acá vedado
para ocupar su puesto
para hacer solo mío
lo que es solo suyo.
Si abandono esta tierra
y me mudo a la casa de la muerta.
Si me enfrento a un dilema moral.
Si digo que lo hice
solo, solamente, porque
en esa línea ocurre el tiempo
en el que se decide por mí.
Si puedo echarle la culpa.

*

Traigo noticias del futuro:
gobierna el espanto.
tomamos las decisiones equivocadas
nos convertimos en topos, nos volvimos huraños.
Vuelvo
para hacer exactamente lo mismo
con la calma de la repetición.
Esas no son las cosas que importan.
En el futuro
todavía hay
misterio.

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LUCIANA ZOLLO nació en 1957. Es italiana. Licenciada en Letras Clásicas, antes de establecerse en Buenos Aires vivió siete años en Bruselas. Se dedica a la promoción de la lectura, dicta clases y seminarios de literatura y coordina talleres de escritura en italiano.

SIN TÍTULO, NI ESTACIÓN

Nada tan irreal como el zapato
de un soldado. Al fabricarlo,
en todo se pensó, menos en su muerte.
Tampoco en la espalda encorvada
de la marcha lenta bajo el sol,
ni en el insoportable alivio
de la retirada
y del fin de todo.
Es un puñal helado la maldición
de las noticias que condena
nuestra vida cotidiana de testigos cautivos.
Voluntad apretada de imaginar a los soldados
caminando descalzos, sin suelas ni cordones.